Yo, esposa, madre e hija,
Lecho sin sombra,
Amor sin calor.
Yo, mujer que carece
Del ímpetu de las olas
Con las que se alimentan
Las concavas naves,
Pretendida sin voz,
Amante sin luz.
Cómo atreverme entonces
A inventar, mañana,
Con el resto de mi vida
Un nuevo sentir
Cómo renunciar a abrir
Una y otra vez la página
Con la misma poesía:
La de los versos
Del siempre si.
Yo, reina sin rey,
Sangre en la herida.
Cómo no esperar por ti
Tejiendo los días
Con hilo de moira
Destejiendo las noches
Con el manto de mi vida
Cómo dejar de soñar contigo,
Cómo no quererte aunque
El vinoso mar esté vacío,
Cómo estar sin ser,
Cómo no ser yo,
Penélope.
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